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呼吸越来越快，托里斯的手都在颤抖，他对着伊万的阴影道歉：

“对、对不起……”

“您到底在害怕什么？站在我身边是这么恐怖的事吗？我又不是要枪毙您，难道我会吃人吗？”

伊万说得不紧不慢，语气沉稳又咄咄逼人。

“对不起。”

托里斯低声说。

努力让垂下的额发挡住自己的表情，他觉得要是自己现在的表情被伊万看到，自己一定会疯掉的。

“没什么好道歉的，我只是告诉您我的意见。

接下来再排练就好了，您的实力毋庸置疑，否则您也不会站在这个位置，我也不会推荐一个平庸的人来独奏。”

“……”

“你是首席小提琴手，是乐团的统领，你都乱了阵脚乐团怎么办？拿出你原本的实力来，别给自己丢脸。”

“是我错了。”

“你没有错，”

伊万好声好气，然而谁又敢否认指挥的判断，“可是你要搞清楚自己到底在干什么。

我再说一遍，你是独奏者，所有人的注意力都在你身上，你的演出决定了整首协奏曲的风格。

如果你坚持要把柴可夫斯基演奏成生化危机或者神庙逃亡，那么你独特的‘风格’恐怕要被乐评人们从头到尾议论一个月了。

你这种演出风格放在五十年代都要被当成政治隐喻了。”

托里斯只好盯着自己的影子：“我明白了……我会重新调整的。”

“好，那再来一次吧。”

伊万说。

乐团再一次练习，托里斯努力做到最好，可是演奏时他只觉得四周在不断远离他，空间被什么切开，身体在习惯性地运动着，指尖仍在琴弦上滑按，他紧张得大脑一片空白。

“停。”

……

“再停，托里斯。”

……

“不行，你到底怎么了？”

一遍一遍，伊万让乐团停下，然后所有人看着托里斯。

于是托里斯一次次地道歉。

他越着急，就越无法控制自己。

他的脑海里已经完全听不到自己的声音，只有曾经大提琴的旋律像是香炉中升起的魔鬼般在他身周缭绕，烟一样缥缈，又挥之不去，而他是渐渐燃尽的香灰。

发烫的身体简直不听使唤，他夹着小提琴的肩膀酸涩又痛苦，旋律仿佛细线一样紧紧缠住他的喉咙，让他喘不过气，胃里一阵阵想要呕吐的冲动。

12岁时的琴声在脑海中羞辱他，指挥台上的伊万·布列津斯基失望地看着他，父亲的阴影在虚空的观众席上审判他，所有人都在笑，都在看他丢脸！

托里斯真的再也受不了了，受不了了。